über Menschen und Tiere werde ich
Euch erzählen, die mir als
Persönlichkeiten begegnet sind...
Genunea Musculus

Als Silviu 1928 zum General­direktor seines Betriebes, des griechsch-orthodoxen Religions­fonds’ in Czerno­witz, ernannt wurde, arran­gierte man zwei Fest­abende.

Die erste Feier bestand aus einem feinen Abend­essen, serviert von zwei mit Frack und weißen Baumwollhandschuhen gekleideten Kellnern. Der Erzbischof, Diplomingenieure und der Bürger­meister waren eingeladen. An diesem Protokoll­abend lang­weilte sich Lilly, obwohl sie immer im Mittel­punkt der Gesell­schaft stand und mit ihrem Charme und Humor alle Gäste unter­hielt. Doch es war der Abend der für sie un­interes­santen Figuren.

Für die zweite Feier dachte sich Lilly etwas Beson­deres aus. In ihrem kreis­runden Musik­schlafzimmer fühlte sie sich besonders wohl. Hier standen zwei schwere Messing­betten, zwei Nacht­schränkchen, eine kleine Biedermeier-Garnitur mit zwei gepolsterten gelben Sesseln, einem gelben Canapée und einem runden Tisch, und schließlich ragten links und rechts der Eingangs­tür zwei Flügel von „Bechstein“ und „Bösendorfer“ ins Zimmer. Eine acht­armige Kristall­lampe hellte die „Arena“ auf. Links öffnete sich die Tür zur freund­lichen Veranda mit ihren Garten­möbeln und vielen Pflanzen. Hier konnte Lilly ungestört ihrem musika­li­schen Talent nach­gehen, mit Freunden inte­res­sierte Dis­kus­sionen führen und viele Stunden in Ruhe schlafen.

Sie ließ nun dieses Zimmer völlig ausräumen. Sogar der runde, gelbe Perser­teppich, der sonst das Parkett bedeckte, wurde hinaus­getragen. Lilly hatte zwanzig kleine runde Tische bestellt, die nun rings­herum an die Wand gesetzt wurden. Auf jedes dieser Tische kamen ein Tele­fon und ein buntes Schirm­lämpchen, auf dem die jeweilige Ruf­nummer auf­leuchtete. Die Gäste saßen auf ge­polster­ten Hockern, und in der Mitte des Zimmers war ein Tanz­parkett arrangiert. Die Tür, die ins Speise­zimmer führte, war von einer dunkel­roten Samt­draperie mit goldenen Fransen bedeckt. Über der Tür sah man leuchtende farbige Birnen ange­bracht, die die Inschrift

Lilly-Bar

bildeten. Die Installa­tion dieser ausgefallenen Idee dauerte länger als eine Woche. Elek­triker und Tele­foni­stinnen mussten enga­giert werden. Doch dann konnte man von Tisch zu Tisch anrufen – um den nächsten Tanz bitten oder ungestört flirten. Das Grammo­phon sorgte für leidenschaft­liche Tangos und rhyth­mische Fox­trotts. Lilly trug ein Pariser Modell­kleid, lang, schwarz­geblümt, aus Seide mit einer breiten Schleife als Gürtel und mit einem be­stick­ten weißen Perl­kragen. Man machte Späße und tauschte allerhand lustige Erleb­nisse aus. Die Mehrzahl der Gäste waren Lillys Musik­freunde und kauzige Hochschul­professo­ren. Das kalte Buffet im Speise­zimmer bot eine große Auswahl­palette an kuli­na­ri­schen Raffi­nessen. Die Feier dauerte bis in den Morgen; nie­mand kam auf die Idee, nach Hause zu gehen.

Es war nicht üblich, der Gast­geberin Blumen zu bringen. Dafür hinter­ließen die Gäste beim Abschied Trinkgelder für das Personal, und nach einer Woche stattete man den „Verdauungs­besuch“ ab – wahr­scheinlich eine öster­reichi­sche Gewohnheit. Zwischen elf und zwölf Uhr vor­mittags fanden sich die Gäste mit einer Blume und ihrer Visiten­karte ein. Im all­gemeinen gaben die Gäste ihre Karte dem Stuben­mädchen Zenobia, die sie dann auf einem kleinen Silber­tablet­tchen der „Frau Doktor“ überreichte. Nur intime Freunde traten für fünf Minuten ein und be­dank­ten sich persönlich mit einem Hand­kuss für den schönen Abend.